История безысходности.



      Темная, полупустая комната. С завешанными синими, а от пыли, уже чёрными шторами. Почти не один луч не проникал без его ведома. Он любил мрак.  Включал небольшую настольную лампу, для работы.
   Каждое утро, просыпаясь от этой зловещей музыки будильника, хотелось крушить всё подряд, море эмоций бушевало внутри него, но он просто сидел на краю кровати, в белой майке, которую было лень снять под утро, зевал и закуривал новую сигарету.  Новую сигарету на каждой, из которой было ровным почерком выведено: «
DIE.» Иногда надпись была настолько ровной, что он сам сомневался, его ли рука писала или типография. 
    Каждый день он уходил на работу, оставляя квартиру  ещё более опустевшей. Даже тепло с его простыни и мятой подушки уходило вслед за ним. А приходя обратно, задержавшись на кухне, заваривая крепкий кофе, возвращался в комнату, где на столе уже дожидался всё также не мытый стакан для коньяка, ну и уже заканчивающаяся бутылка того самого напитка. Заглотнув всё налитое в стакан одним махом, состроив неприятную гримасу, из-за обжигающего свойства, которое резко, но весьма приятно обожгло внутренности и благополучно устроилось в желудке. А потом запивал всё это кружкой кофе. И уставившись в монитор, выпадал из реальности.
    Но есть одна деталь,  которая ещё не упоминалась, но без неё не проходит ни одна ночь. Некий обряд. Это происходит  между выпадами из реальности, когда его худые и длинные пальцы нащупывают на столе пачку сигарет и вытаскивают зажигалку из левого кармана джинс.
Ключевая деталь.
     В столе, за которым он проводил большую часть своего домашнего времени, был ящичек, справа. Это был ящик в котором большинство людей хранят, запираемую коробочку, в которой под семи замками или под четырехзначным кодом хранится оружие, для определённых случаев под лозунгом: «мало ли что бывает…» Кто-то хранит ножи, электрошокеры, пистолеты. А он хранил как раз револьвер с одним единственным патроном. Но он не лежал в специально оборудованной коробочке, а просто и небрежно валялся во второй полке сверху. И каждый день он открывал и брал револьвер, откидывая барабан, проверяя на месте ли патрон, закрывал и подводил его к виску. Иногда это было очень резко, даже не закрывая глаза, и нажимал на курок, а услышав глухой щелчок, отбрасывал его обратно. Или медленно, с трясущейся рукой, нервно сглатывая слюну, подводил дуло к своему виску, надавливал до боли, глубоко дыша, закрывал, как можно плотнее, глаза и жал на курок. И опять щелчок…
   Он проделывал это каждый день.
    И ни разу не было выстрела.
    Что это удача, или жизненный стёб?




Комментарии

  1. Все-таки иногда пистолет может и выстрелить.

    ОтветитьУдалить
    Ответы
    1. но это иногда может даже не прийти.
      И если бы нужно было, то пистолет выстрелил в самый первый раз..

      Удалить
  2. Когда судьбе будет угодно, тогда пистолет выстрелит. Или для него уготована иная смерть >.<

    ОтветитьУдалить
    Ответы
    1. непредсказуемая эта судьба однако.

      Удалить
  3. Давайте начистоту, если бы он действительно хотел застрелиться, то зарядил бы весь барабан, или изначально поставил его так, чтобы пуля непременно выстрелила. А он раз играет в русскую рулетку, значит, все-таки хочет дать себе еще один шанс.

    ОтветитьУдалить
    Ответы
    1. логично. вполне возможно, что так и есть.

      Удалить
  4. Жизнь не отпустит того,кто по настоящему хочет умереть. Закон подлости.

    ОтветитьУдалить

Отправить комментарий

Популярные сообщения